Menos pregunta Dios y perdona.
Será boludo o qué?
Yo prefiero:

Menos pregunta el diablo,
y te abre las puertas del infierno.

Esto es más acorde.

Los vinos dulces no me gustan,
salvo raras excepciones.

Hay un vino...
es todo poesía.

Malamado.

Rarísimo.

En la nariz, dulce.
Parece.
Y lo es.
En boca viene desde no sé que sortilegio
a decirte que es también otra cosa.
Y al medio minuto te das cuenta que
es algo único.

Andaré medio machado.

Me gustan estos vinos, tan raros.

Me gustaría ser un Malamado.

Prefiero decir que soy desconocedor.
Que intuyo.
Sentido.
Uh!
Rastros.
Difícil creer.
Mis decisiones tienen dos años - dosmil al menos-
de ser razón.
Es un tiempo en el que me diluyo.
Parece que al fin soy ecuánime.
Todo ese tiempo entre siempre soy el peor.
No creo que sea tan así.
No soy un virtuoso de las palabras sentidas.
Soy muy primitivo.
Soy también callado.
Tengo muchas vueltas y ninguna.
Quieto.
Al fin ese que está ahí soy yo.

Hace rato estoy muy triste.

Mujer.

Es con vos.

Soy parte de una montaña.

Soy muchas piedras.

Siempre soy cerro.

A veces arriba, suelto.

A veces sostengo, lo que me trepe.

Soy un cerro.

Me quedé sin un amigo.

Sin otro amigo.

Cada vez soy mas callado.

Enriquezco mis silencios.

Huelga pues.

Tun tun la caja.

Debe ser porque no tengo prole.
No veo nada bueno en el mas allá de acá.

Nunca escuché música más silenciosa.
Cuestión de saber traducir lo que cantan los cerros,
sus piedras, sus cardones.
De paciencia.
De escuchar.
De ser Kolla.

Que puedo decir?
Que se lo comió la Pacha?
A él?

Hacía rato que habías aprendido a volar.
Y siendo tu oficio maestro me enseñaste en música
cómo es el paisaje de una quebrada, de su gente.

Sos el que una vez fuí a buscar.
Sos el que me encontró, y sin saber
que te buscaba
me convidaste ese vaso de vino.
Sos el de la magia, el que la hace.

Rey Mago de las Nubes.

Quería estar allá con vos
chayando en agosto.

Vos seguís caminando.

Nunca te pude contar mi sueño.

Me preguntaron qué era
lo que más me habia pegado.


El mate amargo,
mascar coca,
fernet puro,
el café negro, fuerte.

Yupanqui, tal vez.

quiero destacar la alta belleza de las panaderas.
Oh!
vestales que saben también
ser fideeras ( las que venden pastas).
estan muy buenas, oh!

ya cumplí.

Hace ya algún tiempo
que estoy tratando
de dejar de fumar,
de beber,
de drogarme,
de evitar los manjares
y de fornicar.
Y son los peores 15 minutos de mi vida.

Yo robo.

Yo no conocía esto.

Prefiero el cine.
Prefiero los gatos.
Prefiero los robles a orillas del río.
Prefiero Dickens a Dostoievski.
Prefiero que me guste la gente a amar a la humanidad.
Prefiero tener en la mano hilo y aguja.
Prefiero no afirmar que la razón es la culpable de todo.
Prefiero las excepciones.
Prefiero salir antes.
Con los médicos prefiero hablar de otra cosa.
Prefiero las viejas ilustraciones.
Prefiero lo ridículo de escribir poemas a lo ridículo de no escribirlos.
En el amor prefiero los aniversarios que se celebran todos los días.
Prefiero a los moralistas que no me prometen nada.
Prefiero la bondad del sabio a la del demasiado crédulo.
Prefiero la tierra vestida de civil.
Prefiero los países conquistados a los conquistadores.
Prefiero tener reservas.
Prefiero el infierno del caos al infierno del orden.
Prefiero los cuentos de Grimm a las primeras planas del periódico.
Prefiero las hojas sin flores a la flor sin hojas.
Prefiero los perros con la cola sin cortar.
Prefiero los ojos claros porque los tengo oscuros.
Prefiero los cajones.
Prefiero muchas cosas que aquí no he mencionado a muchas otras que tampoco he dicho.
Prefiero el cero solo al que hace cola en una cifra.
Prefiero el tiempo de los insectos al tiempo de las estrellas.
Prefiero tocar madera.
Prefiero no preguntar cuánto me queda y cuándo.
Prefiero tomar en cuenta incluso la posibilidad de que todo tiene una razón de ser.
Wislawa Szymborska/Kórnik, Polonia, 1923
Premio Nobel de literatura en 1996

No prefiero todo, pero coincido en tanto.

Robado de http://verdaddera.blogspot.com/

Soy un perdedor.
Me olvido las cosas por no sé dónde.
No tengo casi nada, casi todo lo perdí.
Sin embargo, me siento liviano.
Entiendo que nada es mío.
Ser dueño me causa tal efecto que
atesoro desprenderme de mis objetos.
Quizás la idea de
no sobrevir a las cosas
haga que trate que vivan
en otras manos.
Esto es un regalo.
Una oferta.

Que yo hice algo?
Puede ser.

Yo sólo sé hacer lo que hago.

Si deslizo amor, es consecuencia.

Ya soy otro color.

Decía:

Estoy muy lejos de ser
un buen tipo.

No quiero nada alrededor
de un concepto erróneo.

Nunca digo nada ni de Vilca,
ni de Lipán, ni de Tukuta,
ni de Palo ni nada.
Ni de García, eh.
Por lo menos hace mucho.
Y están Aristimuño, la Baraj, y el ganso
de Johansen que me hacen
brrrrrrrr.
Y Elpidio Herrera, y Falú, y Musotto mucho,
y la Herrero, y el Dúo Socavón, y Monti-Quinteros.
Y el rock.
Música vieja si la hay, reinventándose.
Puta, me hace reír esa palabra.
Decir rock me causa gracia.
Suena así:
ROC
11, 12, un día antes de los 13
mi mamá y yo fuimos a ver
un recital de roc.
Ja.
Una banda inglesa, Cuín se llamaba.
A mi mamá le gustaba el cantante.
Parece que era güiner con las minas.
No sé si saben lo del radiograbador al horno
con Una noche en la ópera adentro.
Uh!
Parece que me gusta la música
por Cuín.
Pero ese radiograbador, Hitachi monoaural
con Am & Fm fué el culpable.
El mal es japonés.
O era.
En todo caso se tostó.
Mi vieja pensó bien.
Lo metío en el horno.
Yo sentí el olor.
Juani lo sacó, tarde.
No habia nada que hacer, yo ya estaba cocinado.

Mi vieja trató de darme una cosa, quién sabe qué.

Yo mamé otra teta.
Y ella mamó mi música.
Y a la final me doy cuenta que soy
tan parecido.

Mi vieja era tan hermosa.
Dicen que soy más parecido a mi tío,
Hugo.
Claro!
Pero ese es otro despliegue.
Música de piano.

Anduve con gente que festejaba.
Linda noche.

No se me pasa.

Y sé que dura.

Tengo, me tienen, dos gatos.
Estamos un poco apretados.
Ellos la pasan peor que yo, lo sé.
En todo caso soy el tercer gato,
el más gordo.
En realidad soy tan gato
que entiendo que molesto.

Bueno, joder.

Soy el único que sabe poner música.

La verdad, ando perdido.
Cada vez que digo:
¡ahí!, ... esa!... la punta de la cosa!...
La veo y no la toco.
Se diluye.
Siento en mis hombros
un peso irreal.
El más pesado.
Creo que por eso soy bruto.

El dolor primordial es el más dulce.
Es atemorizantemente animal
contemplar, entender,
como se transforma.
Entender que también es un mecanismo
-odio esa palabra-
mental, no sé si me hace más racional.
Yo atisbo una respuesta:
uno nunca se queda con NADA.
Eso es mucho.
Y quizás lo mejor.
Sé,
mejor dicho ,
entiendo,
existe una alquimia.
Para mi siempre es la primera vez.
Hoy estoy deshecho de amor.
Ya no vuelvo a entender.
Ya sé que es un mecanismo.
Desesperadamente
espero al alquimista.

Lo voy a recontra recagar a trompadas,
hijo de mil putas.

Espero entienda mi poesía.

Escatológico, si, sin embargo
estas palabras describen
en un dicho una situación
que se explica por si misma:

La soga viene con mierda,
y hay que agarrarse con los dientes.