la poesía,
lo que uno pretende
de ese palabrerío que nunca sale
y siempre lato,
se hace muchas veces con una mano en esto,
y con la otra en un monte de venus.
la sensación de la mano ahí es inalterable.
creo en lo que toco,
en ese momento.
suave.
creo que de allí va a salir.
parir?


yo venía en el subte leyendo a J.L.B.
y de Mateo, XXV, 30, me vino.

"... has gastado los años y te han gastado,
y aún no has escrito el poema".

siempre ridículo.